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赢了，他便是超越成吉思汗的征服者，帝国能延续百年；输了，他毕生的功业不过是一场空，所有的野心与算计都会随着他的死亡化为乌有，留下一个四分五裂的烂摊子。
他年纪已经很大了，距离死亡也不远了，身上的旧伤在寒夜里隐隐作痛，连拉开强弓都要费上三分力气。
他比谁都清楚，留给自己的时日不多了，剩下的时间根本不足以支撑他撤军返回撒马尔罕——那一路要跨过雪山、戈壁，要应对沿途藩属的异动，等回到都城，恐怕早已油尽灯枯。
更别说再重新整编军队、筹措粮草，发起下一次东征圣战。
所以，帖木儿只有这一次机会。
哪怕眼下的局势早已凶险万分，哪怕要孤注一掷地赌上剩下的八万残兵，赌上撒马尔罕的国运，赌上自己这条老命，他也必须接着打下去。
错过这一次，就再也没有机会了。
黄金家族的阴影、帝国内部的暗流、未竟的征服野心，所有的一切都逼着他向前，哪怕前方是万丈深渊，也只能闭着眼跳下去。
帖木儿的手指摩挲着案上的弯刀，刀柄上镶嵌的宝石在烛光下泛着幽光。这把刀砍下过无数头颅，也支撑着一个横跨欧亚的帝国。可现在，它却像块烙铁，烫得他手心发痛。
他不能撤军。哪怕明知是死，也要死在进攻的路上。只要还在打，只要还没认输，那些觊觎帝国的势力就不敢妄动，撒马尔罕的百姓就还会相信他们的大汗能创造奇迹。
他必须拿下阿力麻里，必须在大明的土地上留下胜利的痕迹，哪怕用八万残兵的血肉铺就这条路。
帐外传来巡逻兵的脚步声，带着积雪被踩碎的脆响。
帖木儿抬头望向帐顶，那里悬挂着他征服德里时缴获的孔雀旗，旗面上的金线已有些褪色。
他想起年轻时，率三十骑夜袭波斯军营，那时的他不怕死，因为身后是空无一人的撒马尔罕。
如今他怕了，不是怕明军的火铳，是怕自己倒下后，这个用铁与血拼出来的帝国，会像沙堡般轰然坍塌。
“苏莱曼。”他低声唤道。
心腹立刻走进来：“臣在。”
“传讯给沙哈鲁，让他不管用什么办法，以我的大汗名义，在中亚再次征召十万大军，立刻踏上圣战征途！”
“哪怕是拆了清真寺的金顶熔成钱币，哪怕是把那些不肯从军的部落男子全绑上战马，哪怕是用刀架在贵族的脖子上逼他们交出私兵，哪怕是让妇孺推着粮草车跟在后面，也要把人凑齐！告诉他们，谁能带着兵马来阿力麻里，谁就能在大明的土地上分到最肥沃的封地，谁要是敢拖延，我就抄了他的家产，诛了他的九族！”
“另外传命下去，把所有贵族子弟编入先锋营。”帖木儿的声音平静得可怕，“明日发起总攻。”
苏莱曼一愣，随即躬身领命，转身时，看到大汗正望着帐外的黑暗，那双眼睛里没有了暴怒，只剩下一片死寂的决绝。
帐外的风越来越大，卷起地上的雪粒与血冰，打在帐壁上发出沙沙的声响。
远处的明军方阵里，隐约传来刁斗声，沉稳而规律，像在为这场注定惨烈的最后进攻，倒数着时辰。
而帖木儿知道，从他拒绝撤军的那一刻起，结局就已注定——要么，他用一场惨胜保住帝国；要么，他与这八万残兵一起，变成戈壁上最后一批腐肉，让大明的史书，记下这个来自中亚的征服者，是如何倒在远征的路上。